навеяло

[kommari]

Господа либералы интересный народ для изучения. Это я на упреки знакомых - и не лень же тебе на всякую пакость время тратить.

Интересно, что присущая либералу американофилия и вообще преклонение перед Западом иногда поразительным образом оказывается присуща и товарищам слева. Есть у меня невзаимный френд (а может и френдесса), который время от времени изливает в своем ЖЖ сентенции типа "некоторые псевдолевые, уютно устроившиеся в шенгенской зоне, получающие свой кусок от буржуйского пирога и при этом строящие из себя революционеров". Явно намекая. Товарищ невзаимный френд как бы по умолчанию предполагает, что на этом самом Западе нет людей, которые просто вкалывают, и при этом получают отнюдь не жирные зарплаты. 

Карл Маркс им судья, а вот в связи с этим мне на ум пришло.

В начале 80-х я купил на Литейном, в магазине "Мир", где продавались книги, изданные в соцстранах, вышедший в Болгарии сборник фантастики болгарских писателей на русском языке, в котором был среди других небольшой рассказ вроде бы Любена Дилова. Сама книжка потерялась - несколько крупных переездов. А жаль. Но вот содержание рассказа в памяти осталось. Хотя это и не совсем фантастика.

Итак, социализм, еще Народная Республика Болгария, интеллигентная семья из Софии, у которой в далекой Америке живет дядюшка. И присылает им из США периодически всякую мелочь - жевачку, джинсы, еду. Чем семью страшно радует, позволяя им, таким образом, приобщиться к достижениям цивилизованого человечества.

И вот в один прекрасный день из Америки от дядюшки приходит посылка, в которой лежит красивая баночка с каким-то серым порошком. И при этом - никаких сопроводительных писем. Семья долго думает, что же это за порошок - пока самый догадливый не соображает: - Это же приправа к еде!

И точно, добавление порошка к еде делает ее, еду, необычайно вкусной, практически волшебным образом преображает. Тут как раз и какой-то семейный праздник, на котором гостям, как главное украшение стола, дают попробовать Настоящеую Американскую Приправу. И гости, все, как один, приходят в восхищение: "Да, вот это я понимаю, сразу видно - Америка. А у нас разве такое умеют делать?!

А через день или два приходит письмо из этих самых США. В котором написано, что американский дядюшка умер, и, согласно завещанию, был кремирован, а прах его был послан на родину, в Болгарию. Письмо же это просто по какому-то сбою задержалось и отстало от посылки с прахом дорогого любимого дядюшки.

Кончается рассказ немой сценой в духе Николая Васильевича Гоголя.